não há arte ou poesia que nos seja palpável.
existe, apenas, aquilo que se vê com os olhos aflitos,
aquilo que só podem ver aqueles que agonizam diariamente,
com a necessidade premente de algo novo.
como um surto, um vírus ou uma fatalidade.
e é dessas fatalidades diárias que sobrevive o homem que escreve.
Guilherme Cavalcante
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"Perfection, of a kind, was what he was after,
And the poetry he invented was easy to understand;
He knew human folly like the back of his hand,
And was greatly interested in armies and fleets;
When he laughed, respectable senators burst with laughter,
And when he cried the little children died in the streets."
W. H. Auden - Epitaph on a Tyrant
