and I'm floating in the most peculiar way
and the stars look very different today...

Realidade

Momentos que se desfazem em cinzas,
plumas voando pelo ar inóspito dessa cidade desconhecida
o fog e a ressaca das noites em desespero ainda maculam o quarto
cinzas, da cor do mar visto da janela do meu quarto
a espuma de champanhe sugando cada grão de areia
renovando falsas lealdades em idas e vindas
fito o poema
feito de terra, sangue e cólera
cuspidos por mãos de aspereza incomum
mãos do proletário, laborador da vida real
a realidade é o barro, a argila, é o céu
a estrela há tempos morta e explodida
a realidade é o asco do poeta
desfalecida embaixo do cobertor
ao lado dos medos, batalhas, perfumes, amores
a realidade é a dor de cada dia.
Eis que no momento sobrevoa a minha janela um passarinho,
e eu a me questionar: será que sabe para onde vai?
Ou seria a presciência um infortúnio próprio do ser humano?

I look upon a pinhead and I see angels dancing.

A Fera (Instinto)

Tal qual o soldado que da guerra torna
alma aos pedaços
em pequenos recortes opacos,
marcha o Homem,
cada vez menos Homem,
cada vez mais Fera.
Imune às dores do amor
incoercível frente aos rogos do coração,
segue ele, a passos de colosso,
rumo às trevas permanentes
desse mar sem vida,
somente escuridão.
Não há no Universo ser igual:
que do próprio irmão verte o sangue,
em profunda cólera;
e da terra que semeia
suga a alma e a devora,
à saciedade, como só ele é capaz.
O Homem. A Fera.

My heart leaps up when I behold
A rainbow in the sky:
So was it when my life began;
So is it now I am a man;
So be it when I shall grow old,
Or let me die!
The Child is father of the Man;
I could wish my days to be
Bound each to each by natural piety. (William Wordsworth)

-

Meu coração bate mais forte ao ver
O arco-íris no céu sugir:
Assim foi no início de minha vida,
Assim é, metade dela corrida,
Assim seja quando envelhecer,
Se não a morte irei preferir!
O Menino é o pai do Homem;
Queria que meus dias fossem, afinal,
unidos um a um pela piedade natural. (Tradução: Alberto Marsicano)

Minha liturgia

sob o jugo de Deus,
a mim só me resta a angústia.
de dia sou cristão,
mas a noite quando até o véu em si escurece
a ninguém engano: quem me olha, me diz pagão.
me apego ao terço, livro e à Santa
não sou eu de maldar, maldizer ou amaldiçoar
apenas rogo, no silêncio entre meus botões,
que sobre mim não recaia
 a ira dos que não me veem rezar.
aquele que me lê, julgando meu verso por ironia,
a si mesmo desafia: vê só este! mal lá conhece a liturgia!
mas dentro de mim mora este ser:
que, resoluto e em silêncio,
apenas crê.

as eras que passam,
mas são os minutos que corroem.
o infindável ruído do relógio pendurado à parede amarelada
a mim me parece como o sol que derrete em gotas inflamáveis
os segundos do dia
esparramados na mesa de jantar.
e eu, criatura estática
prostrado diante do caos silencioso que impera,
receio o embate contra o Tempo.
sou um desertor.
alheio-me desse corpo para me apossar da minha alma
tênue e opaca, a vagar por alguma cidade fantasma
tal qual o dono...